Pianos
(NELSON PASCARELLI FILHO)
Um homem trabalhador braçal arrasta um piano escada acima, transpira e faz ruídos musculares: eu o contemplo silenciosamente pedindo a Deus que aumente a força dele e proteja o piano de quedas fatais. O piano chega a seu destino e o homem brinca sorrindo com algumas teclas. Ele nada sabe da arte pianística, nunca sentiu a arte de Bach e Beethoven. Agradeço-lhe e sinto-me compelida a dar-lhe um doce beijo. Recuo e pago-lhe com prazer pelo generoso ato de usar o seu único bruto modo de sobrevivência a serviço da excelsa arte musical. Acaricio o piano e sinto-me covarde, recalcada e desejante. Pela janela ainda o contemplo a ajeitar as poucas e encardidas notas na carteira. Ele limpa a testa, coloca a camisa dentro da calça e verifica se a carteira está bem encaixada no bolso traseiro da calça azul-desbotado e fétido. O trabalhador braçal não sabe que está sendo observado. Toco-me intimamente como se estivesse acariciando as notas pretas do piano. Adormeço e sei que terei o consolo eterno da grande arte.
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