Resumo de Por Redação -

Longe dançando "Thriller", vestir-se como uma tartaruga ninja, e pular de cabeça no tapete de pelúcia macia, uma das minhas actividades favoritas infância estava olhando a minha clarabóia. Eu estava no centro da minha sala, esparramado membros, olhos, e não seria: a clarabóia. Um pedaço de vidro brilhante luz amarelada cargo contra um céu azul. E quando olhei para fora dele, gostaria de ver um reino infinito, as nuvens sobre nuvens, sombras dançando sobre as sombras e a surpresa tão eterna como a mente pode alcançar. E enquanto eu olhava ao meu redor, vi a sala que a clarabóia iluminada, obrigado por gesso, mas não pela compreensão. Foi fácil a desaparecer por trás da televisão durante esconde-esconde. Foi fácil para rastrear com as aranhas em novos patches de tapete invisível.

Eram tempos de curiosidade e de espanto inocente. Estes foram os bons momentos. Por anos, eu esqueci o tecto solar e deu-lhe apenas balançando o reconhecimento enquanto eu corria da escola para casa, tarefa para a vida. Durante anos, pensei que tinha crescido para fora do infinito, que a imaginação foi enterrado em algum lugar debaixo de uma atribuição e um projecto. Mas quando eu sento para escrever, minha caneta pressionando contra pregas suaves de papel, eu percebo que a minha clarabóia não está desaparecido.

Para escrever é a minha clarabóia. Ela abre a minha mente, e lança sobre ela uma luz que ilumina. Ele lança sobre a sala de minha luz que cega a mente, a luz que é assustador, uma luz que clareia e revela se eu tenho apenas a coragem de abrir os olhos. Através da escrita, vejo que ainda há frestas para explorar, que há um pedaço de tapete atrás da televisão que eu não vi antes. É também por escrito que eu posso olhar para fora no Universo, ver as nuvens passando de sabedoria saíam de maiores intelectos da história, admirar a liberdade dos pássaros que voam de génio, e sei que mesmo tendo uma clarabóia é uma liberdade em si.

Há algo de calmante e fresca sobre a infância. A maioria dos adultos olham para ele, porque sonhar sonhar novamente. Anseiam por clareza de imponderabilidade brilhando nos olhos de gaze azul e não a sua própria de vermelhidão cafeína. Mas, para mim, eu fico perpetuamente a curiosidade da infância, pois eu tenho capturou minha clarabóia na minha escrita e como cada ideia, cada narrativa, e cada poema derrama dos meus dedos, eu acho infinito esticada diante de mim. E isso é bom. Isso me deixa ainda mais optimista para aprender e encontrar o meu significado num universo onde a identidade é uma estatística e as memórias morrem em gerações de ilusão. Dá-me os olhos de espanto e de ovos para me dirigir até a biblioteca nos Invernos congelamento Chicago, bater para fora de identidade em papel pautado.

Escrever é minha clarabóia. Diz-me das verdades antigas, empurra-me para além complacência e me dá uma energia fantástica para sonhar, viver e sonhar, e para elevar-me. E o tempo todo, nunca dando uma ideia do que está por trás, mas só do que está diante de mim, um pedaço de vidro da luz do sol brilhando cargo contra um céu azul.

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