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O casamento terminara e os últimos convidados tinham partido. Nós éramos uma vez mais um simples casal, depois de despedir de nossa amada filha Tara e o marido dela no aeroporto. A face radiante dela e a preocupação com o que ia acontecer parecia logo nos separar dela.
O vôo foi anunciado e Tara me deu um abraço rápido... Apertado.
O grito angustiado de Tara de: Papai, eu realmente o amo! Como ela o abraçou. Traiu a agonia que ela sentia da separação: Eu não posso agüentar o vasio.
Eu só irei tarde da noite para a casa Cinza, de retorno. Mãe, não se aborreça para fazer o jantar para mim, anunciou meu filho Krish batendo a porta que se fechou quando ele saiu. Shyam, meu melhor recurso, em todos os sentidos, e eu vagueado pelos quartos para me alojar com duas almas perdidas.
A casa inteira, com seu caminho luminoso e de toques pessoais dados por nossas duas crianças, parecia clamar: Oh... Que tempo feliz era esse! Quando nós viemos estudar, com os livros enfileirados que meu marido tirou ao acaso, livros que pertencem a nossa filha.
As mãos dele demoraram na folha de oelha, onde o nome da criança dele foi escrito e ele tocou isto amorosamente.
Eu mudei. O quarto dela permaneceu em ordem perfeita - a cama acomodada nitidamente nos suaves brinquedos que se apoiaram sobre as almofadas. A mesa de estudo seria nua, não fosse a luminária que lançou um brilho suave. Muito de limpeza! minha mente objetou. Basta! Dê-me a desordem que fala em todos os lugares da presença da minha criança amada.
A solidão que penetrou na casa, seu silêncio, era este o começo que pessoas chamam de síndrome de ninho vazio? Meu coração clamou em dor.
Shyam tinha vindo à minha procura, a voz dele me devolveu de volta para o presente.
Venha Subbu, vamos sair, vamos a algum lugar para jantar.
Eu tenho que ter algumas pessoas ao meu redor. Eu poderia descobrir a fratura na sua voz, de feltro... Confôrto ao pensamento, de que ele compartilhou meus sentimentos.
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