Lasenda Del Perdedor
(Charles Bukowski)
Yo no conseguia mantener ninguna de las sensaciones de una manera ordenada. Todo se agolpaba en mi pecho, a veces pensaba que era tristeza pero era más; era pavor, rabia, espera, euforia y el terrible pensamiento de que todo hubiese sido más simple sin la conciencia de saber que la vida tenía un sentido muy distinto al que nosotros nos empeñabamos en dar.
Miedo al abismo, a la autentica verdad, a la soledad.
Me gustaba escribir pero me asqueaba convertirme en uno más del gremio egocentrico y pedante de los seudointelectuales.Los idolos caian tras un muro de mentiras, unos tras otros, pretensiones de humo. ¿ Qué queria yo? mierda, no lo sabia, queria téstigos,queria pensar que alguien compartia mi Miedo de ser uno entre millones, sin cara, con precio.
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