Resumo de Winesburg, Ohio - Sherwood Anderson

Reconocido precursor por muchos autores célebres,

según parece, Anderson no es sin embargo demasiado
conocido

a este lado del charco. Encontré este libro por
casualidad

y me atrajo su estructura de relatos entrelazados, con
un

mapa del pueblo en la primera página dando la sensación
de

que era un libro dedicado a existencias cotidianas, a
cosas

pequeñas e importantes, a sentimientos. Y así es. El
libro

tiene grandes momentos de intimidad, encuentros entre
seres

en los que dos vidas vulgares forjan, por un momento,
un

diamante irrepetible que, pase lo que pase después,
quedará

siempre ahí, apuntalado en la memoria, doblemente

contrastado con la grisura del entorno. Anderson tiene
a

veces muy buen ojo para captar esos momentos, aunque en

otros da la impresión de enredarse demasiado, de
aferrarse

demasiado a su estatus oficial de escritor, obsesionado
con

componer-buena-prosa, con ostentar a cada momento un

despliegue de medios que acredite su condición

de ?profesional?, lo necesite o no la historia. Con
esto no

quiero decir que Anderson carezca de ideas; no pasa
nunca,

y algunos relatos son muy buenos, se recuerdan con gran

cariño: ?Hands?, hermoso y terrible relato de una
soledad,

de la incomunicación de un espíritu asediado entre

palurdos, ?The teacher?, arquetípico tema del amor de

maestra y pupilo, siempre atractivo y aquí muy bien

contado, muy cálido e íntimo sin necesidad de recurrir
a

morbosas consumaciones, ?Nobody knows?, uno de esos

maravillosos ?relatos-agujero?, conformados por lo que

astutamente se deja sin contar, o el grotesco y

despiadado ?An awakening?, tan real en su conjugación
de lo

cómico y lo patético. El problema es que Anderson
resulta a

veces demasiado ?oral?. ¿Puede un narrador ser
demasiado

oral? Sí en el sentido de esa ?profesionalidad? de la
que

hablaba; continuas y enojosas alusiones a ?esta
historia?,

autoreferencias del mañoso artesano que tiene que
hacerse

notar a cada rato, que recordarnos que es él quien

manufactura este producto. La vida pierde enteros por
culpa

de estas intervenciones, retrocede por mucho talento y

sinceridad que se ponga en el asador, y es una pena.

Ciertos abusos del estilo indirecto, momentos en que
para

abreviar se explica en vez de inventar, y relatos que

carecen de la circularidad connatural al género
(aunque,

insisto, siempre hay un contenido que merece la pena),

completan este volumen irregular, siempre entretenido y

algunas veces enojoso, pero que a pesar de los errores
se

recuerda al final con cierto cariño.

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