Madame Bovary
(Gustave Flaubert)
La historia de una precipitación irreparable, la asunción de un
destinofantasmal (o nutrido de fantasmas), afincado en el adulterio y
consumado en la muerte.
«Madame Bovary soy yo», respondía Flaubert cuando le preguntaron por
la identidad de ese personaje tan asombrosamente vivo. Y a medida que
vas leyendo la novela y que te vas relacionando con su protagonista,
puedes caer en la cuenta de que también tú eres Emma. Todos pueden
serlo.
Y el que no lo crea así es que no ha soñado. ¿Quién no ha creído, al
menos una vez, que estaba bailando con la sensualidad hecha carne?
Acicalada como una actriz debutante, Emma lo cree cuando ejecuta su
primer vals con el vizconde y siente alas en sus pies.
¿Y quién no ha creído, al menos una vez, que la vida estaba en otra
parte y que otra vida más generosa y más intensa nos estaba esperando a
la vuelta del camino?
Emma cree, o necesita creer, que su frente está marcada por la señal
de una determinación sublime y, tras el primer acto de transgresión de
la norma, siente, al mirarse al espejo, que es una de las heroínas
adúlteras de sus lecturas clandestinas.
Su verdadero mal es que está enamorada del amor: de un amor por
encima de todos los amores, de un deseo por encima de todos los deseos.
Su fulminante ideal la ciega, y no ve a su marido, que al final parece
aquejado por la misma enfermedad que su esposa.
La muerte de Madame Bovary nos coge al final a traición, porque es
la muerte del sueño romántico, (y la muerte de esa frenética partitura
que Emma lleva escrita en el corazón).
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