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L'hideur
(François Fournier-Gendron)

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De la latrine à volatiles qui la coiffait, à ce qui la portait, la vieille femme était une parfaite hideur. De rudes cordons de crasse se tordaient autour de sa tête macrocéphale. L?immense figure, qui jadis trônait au sommet de son cou, était à présent enfoncée entre deux épaules sénescentes. C?était une pelote de peau ravinée et coulante percée à deux endroits illogiques, d?où s?échappaient une paire de globes injectés de cramoisi. Et sa truffe! Cassée maintes fois, busquée, obstruée par une purée verte, elle produisait à chaque instant des bruits porcins et ridicules. Ses oreilles s?apparentaient à celles du lutin. Pointues à l?extrême, on se demandait quel couple ingrat avait pu lui léguer un patrimoine aussi honteux. Si on descendait plus bas, en longeant ses os zygomatiques, on rencontrait deux ruines en peau gercée et fendillée: ses lèvres. La vieille bique ouvrait rarement la gueule, et c?était mieux ainsi. Quel effroi elle causerait en exhibant ce gouffre où sa langue, tel un malaxeur, faisait valser ses chicots en tout sens! Parfois, elle s?étouffait et, à coup de raclements grotesques, elle crachait le débris carié qui avait failli l?achever.Depuis une vingtaine d?automnes, elle était épouvantail. Au milieu des courges, cruciforme, affublée d?une salopette et d?un galurin, elle faisait le guet. Au rythme des saisons qui défilaient, elle vieillissait, se décatissait, mais, mince consolation, elle devenait de plus en plus efficace. À présent, la gent ailée allait se rassasier dans le champ voisin et lorsqu?elle revenait, elle posait culotte sur la tête du repoussoir, en guise de vengeance. Au crépuscule, le bord de son chapeau, tel une douve, était rempli d?une substance blanchâtre et pestilentielle. Cette fonction occupait douze heures de ses journées et lui rapportait onze sous quotidiennement. La nuit, à cause de son enchifrènement, on pouvait entendre de la grange, endroit où son patron la rangeait, son larynx vrombir. Quelle abjecte symphonie il donnait! Longtemps, on avait cru que la grange du père Javert cachait un suppôt de Satan, envoyé du Pandémonium pour débaucher les mortels. Aujourd?hui, on savait qu?il s?agissait d?une harpie patraque et gâtée.Le 15ème de mai, peu après sexte, la voûte céleste se fendit, puis éclata dans un coup de canon. Dans la noirceur submergée, des filaments éblouissants dansaient et virevoltaient, disparaissant sans bruit pour revenir dans un fracas assourdissant. Malgré l?inclémence, la vielle restait impassible au milieu du champ, tout à fait inutile, si ce n?était qu?elle affriolait une foudre belliqueuse. Au bout d?un temps, l?accalmie revint et le père Javert voulut vérifier ses semences. La stupeur le frappa lorsqu?il vit que l?épouvantail n?était pas en place. Le fermier découvrit son misérable galurin, bien ancré, entre deux sillons laissés par des pieds de singesse. En dessous de la paille se nichait une poudre, plus fine et plus grise que le terreau. Agacé, Javert offrit le tromblon à Éole, qui, ne sachant pas trop quoi en faire, le souffla plus loin. Puis, il rentra chez lui en soupirant fermement. Il allait devoir se trouver un nouvel employé. Pendant ce temps, dans l?azur tout neuf, s?éloignait une bande d?oiseaux penauds. À l?aurore, un fleuve salé et limpide mouillait les bords d?un chapeau esseulé. C?était un fleuve de larmes.



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