Resumo de Estão Ao Encontro. (ils Sont Au Rendez-vous.)

beurs, os blacks viviam outrora sob os pórticos e nas bocas de metros que conheciam por coração dado que varriam-o. Os seus pais pelo trabalho que molesta e mal pagados chegaram em extremidade de vida destruídos. Os únicos sobreviventes partiram refugiar-se nos subúrbios da periferia onde a sua progenitura cresceu. É para aquilo, as minhas crianças, que não deve haver.
Zaralui gostava de contar esta história que já tivesse entendido centena de vezes. Vinha cada manhã com as outras crianças da cidade ouvir as histórias de Amedh, o velho sábio.
se vocês críticas, coisas a acrescentarem ou melhorar, disseram! Pode certos igualmente criticar a história, mas penso que seria necessário falar de Djamal o herói na sequência deque contei e consignei. E penso que poderíamos também examinar à lupa a história do sábio da cidade. Esta manhã, saindo de som gourbi t familiar, o pai de Djamal frissonna; o Outono era iniciado bem, e a bruma das pequenas manhãs cinzentos escondia a vizinhança mas um fumo confundia-se à bruma e dava-lhe a impressão de ser ao centro de um mundo em fogo. Um momento, lamentou o calor das bocas de metro, onde a sua mãe pressionava-se com os seus irmãos e irmãs mais jovens; mas aquilo continuava a ser muito efémero no seu espírito, tomou uma grande lufada de ar fresco e comprometeu-se na rua caminho que efectuava ao fumo. Ia sobre os seus setenta e cinco anos, conhecia as ruas e por conseguinte tinha-as começado saber que a vida tivesse-lhe reservado; sempre tinha gostado de olhar trabalhar o artista mais manual que intelectual, e se, criança, sobretudo tinha sido impressionado pela força e o controlo com o qual jongleur lançava as suas quilhas no ar, envelhecendo, é o delicado trabalho sculpteur que fascinava-o. Porque sculpteur da sua rua era também gravador, e os seus agrafos, fibules e aneis de cintura tinham considerado em toda a cidade. Era um imigrante como ele mas ele tinha tem êxito era um artista reconhecido.
o pai de Djamal entendeu gritos e rires e cedo um pequeno grupo de crianças emerge do nevoeiro; andando ao mesmo tempo, rejouaient entre si cenas que o velho tinha reconheceu sem dificuldade: eram geralmente regressos maraudes mas lá compreendeu que era mais grave. Divertido, lançou-lhes uma ou duas contrapartes convindas, orgulhoso de ser um grande velho, contente de ter sido pequeno. Divertido, lançou-lhes uma ou duas controvérsias convindas, orgulhoso de ser grande, contente de ter sido pequeno.
mas já entre este orgulho em resumo candide e este prazer que percebia apenas porque desperto ser saído da infância, resumidamente entre estes dois sentimentos ridículos antes de ser detestável misturava-se já como pourriture, uma corrosão, a consciência da instabilidade. Olhando a sua cidade esta manhã, há com os seus olhos que lá nunca tivesse esquecido, o velho apreende a medida das mudanças que se tivessem produzido gradualmente: as crianças continuavam lá, mas eram nunca o mesma, os azuis que se substituiam, perecendo os uns após os outros sem estar a deixar marcas. Agitou a cabeça para déloger esta perturbação, impotentemente: a ideia da prisão tinha germinado nele sem estar a preceder, não o deixaria mais nunca, e qualquer coisa colheria um sabor restante salobro.
cala-o pobre plumitivo sem talento e a minha grande lamentação de dizer-lhe o com estes termos. Foi o meu propósito quando um jornalista e um polícia aproximaram-se deele para interrogar-lhe porque arrastava nas ruas à esta hora lá da noite. Calmamente respondeu a que qualquer sua vida foi feita de trabalho à claridade de lua e que não podia dormir tranquilamente desde.
sei que a polícia e o jornalismo, são lúcios que procuram a sua presa em superfície. No entanto, a noite é um pesadelo, temem o preto.

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