Resumo de As Flores Do Mal (les Fleurs Du Mal)

Spleen e Ideal. Entre desespero e esperança, inferno e paraísos. Baudelaire teria podido melhor resumir toda a dualidade, ?até ao boutisme? de uma obra tiraillée entre dois extremos de pesadelo e de sonho, que rende nunca à concessão que alivia do justo meio. Que o diga-se-se: a poesia de Baudelaire não suporta o compromisso.

O autor, protótipo, encarnação mesmo poète maldiz, que imagina-se extremamente bem superado de uma nuvem cinzento que derrama continuamente averse sobre o seu crânio, conhecia-o realmente extremamente efectivamente, este inferno. Certamente menos que este paraíso ao qual aspirava, e que terá aproximado som vivo apenas pelos excessos da droga. Fios de um padre défroqué, prosseguido pela desgraça, terminará por morrer após ser continuado a ser inteiramente paralysé durante um ano. E a sua poesia? As suas sessões de escrita solitárias não lhe obtinham um intenso bem-estar? Pode-se pelo contrário pensar que dava à luz das suas palavras na dor, um sofrimento acompanhado profunda de uma melancolia, provocando no máximo um ligeiro apaziguamento nesta insuportável vida.
?Dá lama, farei ouro! ? As Flores do Mal são um ode ao macabras, uma declaração de amor ao sórdidas, as glauque, qualquer o que desgostará bourgeois, mas este com que Baudelaire encontrará matéria a tecer mais bonitos os pingamentos. Admira bourgeoises? Desejarei mendiantes! Desvia os olhos de um charogne? Consagrar-lhe -ei um poema! Baudelaire vê a beleza onde outros vêem o ignominie. A sua vontade não é tanto chocar: gosta sinceramente do defeito, a proibição, o prazer culpado. Uma dança macabra nos braços de um esqueleto, a erupção contínua de uma fonte de sangue, amores lesbianos, encobriu que agita a imaginação poète! Há para ele apenas só um mal: o aborrecimento. E todo é-lhe preferível, quite solicite Satan! A confissão é lançada ao leitor a partir do prefácio, este ?hypocrite leitor, o meu semelhante, o meu irmão! ? como qualifica-o Baudelaire, que não hesita a fazer-nos os cúmplices do seu preço fixo, um crime literário pelo qual écopera de uma multa e uma proibição de publicação até em 1949!

O desgosto ?das bonitas coisas?, oficialmente proclamadas como tal, e o amor da decadência está lá, indestrutível. Mesmo os seus poemas enjoués, ?mais aérea?, escondem uma terrível amargura. Baudelaire não é feito para este mundo. ?As suas asas de gigante impedem-o andar?. Sobre mais famosa dos seus retratos, parece manter todo o mundo sobre os seus ombros. Mas Baudelaire não terá sofrido impotentemente: encobriu que perfilavam-se já ao horizonte as silhuetas de Rimbaud e de Verlaine, cabelos aos ventos, empréstimos emprestar ao caminho do mestre.

Florent Martin

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