Futebol arte.
(Litrento)
O mundo dos craques de futebol é uma agitação só.
Os paparazzis correm enlouquecidos. “Olha lá! A nova quinta namorada dele, deste mês!” A equipe de televisão preocupa-se com a imagem do atleta. “Focaliza bem as chuteiras douradas.” O patrocinador alerta. “Se a bola sobrar pra você, chuta logo ela. Lembre-se que tem comercial pra gravar amanhã.” O dirigente avisa. “Quero deixar bem claro uma coisa: seleção brasileira é segundo plano. Você não pode desfalcar o Milan.” E assim é a nossa seleção masculina de futebol. A seleção pop-star. Verdadeiros astros hollywoodianos. Seguindo intrépida, glamurosa, cinematográfica, acompanhada de mil flashes. Ah, que saudade do futebol raça, do futebol gingado, do futebol arte, do amor à camisa. Saudade que eu matei um pouquinho com a nossa seleção feminina, com Marta, Cristiane, Formiga e companhia limitada. Que, perto dos nossos “craques”, são apenas ilustres anônimas, que mostraram como se joga um futebol digno de encher estádios. Sem medo de suar, pra não estragar a maquiagem. Sem medo de torcer o pé, pois não usam “salto alto”. Essas nossas meninas, que não perderam a brasilidade, a pegada tupiniquim, o drible à La Garrincha, à La Zico, à La Pelé. Essas que podem até um dia se transformarem em bonecos de cera de algum museu, mas, pelo amor de Deus, jamais em bibelôs delicados das vitrines sensacionalistas do mundo das celebridades. Quero ver futebol. Pra ver estrelas, eu mudo de canal e assisto o Leão Lobo.
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