La Mélancolie De L'automne
(Rita Carla Monticelli)
L'air sent comme la brume, en laquelle vous êtes shrounded, qui s'épaissit à chaque mesure que vous prenez. Une lumière faible filtre à peine dedans à l'aide du brouillard et des branches nues. Gris. Triste. Seul.
c'est crépuscule. Peut-être. le
une brise glaciale caresse votre peau, vos cheveux, et apporte avec lui-même le bruit des feuilles, morts, sous avancer de quelqu'un. Une présence. Peut-être une créature curieuse, celle vous observe par derrière un buisson. Effrayé par le visiteur peu commun.
quelque chose devant toi. Une forme foncée. Toujours. Un mettre hors jeu. Une invitation d'asseoir. Il n'y a rien à autrement faire du fait endroit sans temps, sans raison d'exister. Vous le faites.
pour la première fois vous êtes se demandant que pourquoi vous êtes ici, mais il n'y a rien dans votre esprit. Il est comme toi l'ont su, mais vous avez oublié. Ou avez-vous juste rêvé de lui ?
soudainement un autre bruit, plus fort, il vous réveille vers le haut de cet état impair près de la frontière pour dormir. Le
vous ont vraiment entendu le cette fois ?
oui, vous avez.
il est derrière toi. Vous savez. Le
et moi asseyent près de toi. Aucun de nous arrêts pour regarder le vide.
d'un seul trait vous tour vers moi.
« ce qui sont vous faisant ? » Le
vous ont vraiment parlé ? Demi de sourire du
A. Mon regard se déplace de l'arbre à mes mains, de elles au vôtre et puis à vos yeux. Les instants interminables de
passent près. Le bruit imperceptible du temps, que nous pouvons incroyablement saisir maintenant. Et pour comprendre.
« je vous recherche. »
« je suis ici. »
« vous êtes? mais je ne suis pas. »
que ces mots de chuchotement re-font écho toujours dans des vos oreilles, quand vous vous rendez compte que vous pliez votre vue au néant.
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